Karim Soufi Poetry – Revers

Le problème avec la littérature, c’est qu’elle a cette satanée manie à déteindre sur quiconque tente de la manipuler. Je me souviens, petit, avoir très vite trouvé la science de la lecture, comme une échappatoire. Je devais avoir trois ans. Bien sûr, à la maison, il n’y avait pas de grande littérature. Exit Corneille et autre panthéonade. Mais, cette maison, elle avait le mérite de contenir ce qui, jadis encore, était nommée encyclopédie. Je m’intéressai beaucoup à la science, fasciné par tous les mystères de l’Univers.

Et puis, dans cette maison, autour de moi, tout s’en allait de mal en pis. Longtemps, je me suis laissé aller à toutes formes de révoltes. Je ne m’apaisai que rarement. Mais les moments d’apaisement que j’appréciai particulièrement se fondaient à des rencontres. Souvent, tard le soir, je laissais mon esprit divaguer entre les citations que je découvrais au fil de mes lectures proposées par le tout récent alors, outils Internet. J’ai rencontré Musset, pour qui je garde encore aujourd’hui une grande affection, quoi qu’en disent les puristes. Et très tôt ensuite j’ai découvert Nietzsche, Baudelaire, Orwell. Orwell, ça a été un choc. Laissé là par mon professeur de français de troisième, j’ai pu assister, ému, à la création d’un monde littéraire. […]

J’ai d’abord connu les romantiques, alors, comme eux, je m’émerveillais de la nature et ses splendeurs, de la femme… Je savais, comme eux, pleurer avec peine un monde en mouvement que je reconnaissais chaque jour devant mes yeux –depuis Orwell-. Et c’est à ce moment que tout a commencé à basculer avec Musset. Je devenais badin à souhait, plus qu’il ne faudrait. La chute a continué lorsque j’ai dû étudier quelques lettres d’un qu’on nommait Laclos, avec un prénom imprononçable. S’en est suivie dans cette déchéance l’immanquable Marquis.

Mais, lorsque mon esprit de jeune romantique ne me torturait pas, je me plaisais à imaginer chaque jour, comment je mènerai ma vie demain. Ici commence l’histoire tant entendue déjà, du provincial, gagnant sa vie pour y faire fortune, en compagnie d’une bourgeoise, habitant une belle maison. C’eût été plaisant si ce démon romantique ne m’avait pas trop de fois tourné la tête.

Deuxième histoire du provincial. Toujours empreinte de XIXème, d’une histoire de goût de l’exotisme. Il fallait entendre par là la phrase de Musset : « Alors s’assit sur un monde en ruine une jeunesse soucieuse ». Mon monde était là, devant moi, fumant, et je me résolus alors à m’exiler, vers une bonne cité que l’on appelait Lyon.

C’est l’anniversaire de Jenny aujourd’hui. Je tombe du lit et m’attèle à mes travaux inachevés. Ils me changent un temps les idées.

J’arrive tôt à Bellevue, Miryam a encore embarqué la moitié des sujets, et n’est toujours pas là. Elle qui me moralise quand j’arrive à la sonnerie. J’installe donc la salle pour que mes agneaux puissent paisser en paix. Soudain, l’un d’eux m’interpelle timidement pour m’expliquer que je pissais dans un violoncelle. Ils n’étaient pas 80 aujourd’hui, mais une douzaine. A demi déçu, mais sans me laisser le temps de me ressasir, Belzebuth entre en scène, me dit dans une parole ne pas être présente aujoud’hui, problème de bureau, d’absence etc.

Joie! Immense joie, ce matin, tout allait se passer à ma manière, c’est à dire sans pression. Mes agneaux composent et se frottent le cuir chevelu, tandis que je rêvasse debout à la fenêtre, la chaleur du radiateur réchauffant mon corps fatigué. Le soleil est là qui se cache à peine de tout un champs de nuages. Les couleurs sont vives et délectables. Je n’y tiens plus, je me suis risqué à prendre une photo.

Mes rêveries sont interrompus par les cris des enfants, après la porte, que je m’empresse d’aller calmer, pour veiller à la tranquilité de mes propres agneaux. Et là, quel constat! Toute une classe collègienne livrée à elle-même. Plus de prof, les gones musique à fond, la B.O. de la Reine des Neiges en plus. Plusieurs tentatives… En vain. Que dire, que faire? Livrer mes agneaux à eux-même? J’ai dû abandonner.

Je me change les idées entre lectures de Jacottet, et plannification du prochain groupe. J’ai écrit à Jenny: « Bon anniversaire! », rien de plus, déjà trop. Le prochain groupe devait être d’une quarantaine de têtes. Impossible de les laisser prendre leur place habituelle, c’était la fraude assurée. J’ai donc refait, à la volée, un plan de classe, puis il m’a fallut les classer, ce ne fût pas une mince affaire. Puis, compte tenu des divers groupes de LV2 aujourd’hui -et divers professeurs, ça va de soi-, je leur demande d’émarger en face de leur nom. Il faudrait que je me penche sur le profil psychologique des deux ou trois qui n’ont pas placé leur croix dans la case prévue à cet effet, mais en face de leur nom. Le calme revient, la sonnerie retentit. Vingt minutes plus tard, aussi étrange que cela puisse paraître, les premières mines de crayons se rétractent de dessus le papier. Après presque une heure, ils sont déjà nombreux à rêvasser tout comme moi autrefois. Je leur suggère donc d’aller chercher leurs affaires s’ils veulent faire leurs devoirs. Après une heure et quart de cette épreuve, et dépité des bruits incessants des chaises qui se levaient, je dûs me résoudre à leur rendre leur liberté. Et, là, le grand fracas, de la libération qu’on attendait. Il n’en reste finalement que quatre. Je me dis, comme pour apaiser ma conscience, que les derniers à composer sont à présent plus tranquilles que jamais. Surveillance portail, rien à déclarer. Ou peut-être ces filles de terminale en plein tourment avec leur orientation. On s’interroge sur la possibilité d’études d’anglais. Je parle de mon vécu, sous les yeux de la documentaliste, heureuse et surprise que je lui ai apporté son courrier aujourd’hui -fâcheux concours de coincidences-. Je retourne dans le froid et continues ma promenade. Je serre timidement une ou deux mains,  sers une ou deux réprimandes. La faim me tiraille.

Le self me tend donc bien vite ses bras. Je grille sans scrupules -j’ai demandé avant tout de même- la priorité à une collègienne qui me fait beaucoup rire depuis la rentrée. Sans aucune raison apparente, elle n’a jamais manqué à un bonjour, ni même à un sourire. Après quelques mots, elle me dit son interrogation quant à mon statut. Surveillant, lycéen.. Je ne sais pas trop comment réagir. La carte de l’ironie. Embrouille avec Déborah, ange ou démon? En allant m’installer à la table des profs -sensation toujours très étrange-, le prêtre, qui est depuis peu de mes alliés, me jette un « bon appêtit » que je lui renvoie d’un sourire et d’un mot gentil. Je suis rassuré de voir JB en bout de table. Lui, le semble aussi. Cendra en arrêt de travail la semaine prochaine. Tout prend beaucoup de retard, bref, il a besoin de bibi. Réponse tacotac, où est-ce que je signe?

Stage ennuyeux, piqué au vif pour une lecture de Ruy Blas moi qui hais le théâtre et Hugo. Je me suis assis à côté d’une élève qui m’intrigue depuis la rentrée. Trois grands traits rouges et réguliers rayent son bras. Je lui demande de m’attendre à la sortie, craignant une quelconque scarification. Brûlures présentes aussi. La situation était très délicate, mais, je me devais d’intervenir. Elle me fuit quelques temps du regard, puis parut très gênée. Je n’insistais pas, mais me rassurais de lui avoir tendu la main.

Explications avec Deborah. Elle pleure, je monte sur ma moto, je rentre. Il est 17h03. Réveillé depuis 13heures.